Wie auch immer, vier Tage nach meinem Entstehungstag düste ich bis vor wenigen Minuten über die Bundesautobahn (A70) hin zu meinem Geburtsort. Warum? Wird nicht verraten. Jedenfalls bin ich soeben dort und verdinge eine eingeplante Wartephase mit dem Schreiben jener letzten Zeilen. Apropos, ich halte seit gefühlt einer Ewigkeit an einer steilen These fest, die besagt, dass wir Menschen mit dem Warten nicht nur einen gewichtigen Teil unserer Wachperioden zubringen, sondern besagter Umstand vielleicht sogar den allergrößten Part für oder auf sich vereinnahmt. Passivität in Stunden, die mit Aktivität gefüllt werden wollen. Klingt schlimm, ist es aber nicht, finde ich. Als ein ungemeiner Freund der Prokrastination verschiebe ich gerne Dinge und kenne deren hohe Kunst. Von der finalen Aufgabe der praktischen Meisterprüfung weiß ich ein Lied der Lieder zu singen; sie verlangt Folgendes: Sieh dir selbst beim Nichtstun zu. Schwingt infolgedessen der Schatten der Langeweile ohne Erfolg sein Zepter über dich, so darfst du dich zukünftig als wahrhaftige Koryphäe der Vertagung bezeichnen. Bei aller Liebe zum Geschwätz, nehme ich mir tatsächlich stets zu Herzen, die Warterei sinnvoll auszuschmücken. Das gelingt natürlich nicht immer, was sich mitunter als nützlich darstellt. Ob sich die Entscheidung der Platzwahl für den ultimativen Feinschliff als eine vorteilhafte Idee herauskristallisieren wird, vermag ich zu beurteilen, sobald ein Abschlusssatz gefunden wurde, der (mich zumindest) zufriedenstellt. Allemal wird mir eine schwere Last von der Seele fallen, die ich definitiv mit einer Exklamation untermauern werde. Mit dem bedauerlichen Bewusstsein versehen, dass ich den dahingerotzten Schrott im Anschluss noch ins Diktiergerät sprechen darf, um es halbwegs authentisch darzustellen, was die Beendigung der dirty work in ein völlig neues Licht rückt. Auf diese Art Schundhefte zu ›produzieren‹ ist ein mühevolles Unterfangen. Doch wer in der Lage ist, sich zu beschweren, dem geht es verhältnismäßig nicht schlecht. Momente des Wohlfühlens gestalten sich dennoch anders. In gewisser Hinsicht warte ich nicht auf was ich gerade warte, sondern sehe mir beim Schreiben zu und wüsste es nicht, wenn ich es nicht soeben festgehalten hätte.

Was täte ich jetzt nicht alles für eine Fluppe! Da war das heraufbeschworene Ausrufezeichen, und schon zieht meine Chance jäh an mir vorbei. Wo liegt die Grenze zwischen Alltag und Freiheit? Und würde mir eine Rauchpause den Schleier von den Augen nehmen und als ein Quell der Inspiration dienen? Was denken wohl die Personen um mich herum? Giert es denen ebenfalls nach einer Kippe? Und können sich Stühle freuen, wenn sie von menschlichen Ärschen befreit sind? Oder verhält es sich umgekehrt? Welche Form des Wartens ist eindringlicher: die im Sitzen oder die im Stehen? Zur Erinnerung, ach nein, ich hatte es noch nicht erwähnt, also konkret skizziert. Ich befinde mich im Moment in einem öffentlichen Raum und kritzle mit einem Stift Buchstaben auf Papier. Wer macht das heutzutage noch, es sei denn ein Kreuzworträtsel nötigt einen dazu? Stöbern in Zeitschriften gilt als normal. In den Vorzimmern von Arztpraxen jedenfalls. Eigenes Lesematerial mitzuführen, es auszupacken und darin zu schmökern, das ist bei Weitem eher eine krasse Ausnahmeerscheinung. Günther Hampels ›Jesusbuch‹ liegt derweil unter meiner Kladde, die Seite 22 lächelt mich an und die Zeilen 5–7 fordern von mir ihre Aufmerksamkeit (ein und) ab. Ich folge dem Verlangen und will zum Ausklang den Vers 12 aus dem Mose-Psalm 90 zitieren. Er endet – Trommelwirbel – mit einem Rufzeichen. Die dargebrachte Version stammt aus der Bibelübersetzung ›Gute Nachricht‹, wo es heißt:

Zu den Glaubensgeschwistern im Geiste entrichte ich ein leidenschaftliches ›Amen‹; für alle anderen gilt: Seit genügsam mit der letzten Abbildung und feiert den Daumen meiner linken Hand – gerichtet der Sonne entgegen!