"Ah", wie "Ahh, zu Hilfe, eine Ahhh-Klasse" wollte ich schreien und dabei mit emporgehobenen und wild gestikulierenden Arm- und Handgebaren - ähnlich wie die Figur Olivia bei Popeye - davonrennen, tat es aber nicht. Es waren drei Monate vergangen und ich hatte in meiner unbeschwert-jugendlichen Art die Vorkommnisse des letzten Jahres schon längst nicht mehr im Sinn und ebenso niemals so etwas auf den Schirm, was mir seinerzeit dargeboten wurde. Apathie war mein einziger Helfer. Wenn ich jetzt ein männliches Abbild von Olivia wäre und meine Rot-Reinkarnation der Marlene Dietrich eine weibliche Version des spinatessenden Seemanns, ja dann, wäre der Fall geritzt. Ich könnte es tun, schreiend zu ihm/ihr laufen. Doch weder war ich Olivia noch sie Popeye. Vor allem aber: Sie war nicht da. Während ich in der Folge in der Abteilung verharrte, wo sie im letzten Jahr ihre Ausbildungszeit verbrachte vergeudete, war sie weit ab vom sprichwörtlichen Schuss, im anderen Gebäudedistrikt, da wo die Verwaltung sich selbst verwaltete. Eine Tragödie, für mich, und möglicherweise auch für sie.