Nach einer kleinen Schreibpause gibt mir die Wanduhr eine neue Zeit vor. Angeblich ist es 10 vor 6 – und ich habe mir einzugestehen: Ich bin ein Prophet! Ja, kein Witz. Gestern, kurz vor Mitternacht, als ich auf eine abschließende Zigarette am offenen Fenster stand, um mich auf mein obligatorisches Abendgebet vorzubereiten – erneut kein Scherz, das mache ich seit vielen Jahren so –, dachte ich mir bei der Betrachtung des Himmels, das es wohl regnen wird. Dagegen schloss ich ein aufziehendes Gewitter aus. Bislang blitzt und donnert es nicht, kein Wetterleuchten ist in Sicht, doch geregnet, zumindest genieselt, hat es offenbar – irgendwann während meiner kurzen Schlafphasen. Von daher bleibe ich dabei: In mir muss mitunter eine prophetische Ader schlummern. Eine poetische Veranlagung käme mir für die Schaffenskraft zwar gerade deutlich mehr entgegen oder gelegen; allerdings will ich mich nicht beschweren, denn so habe ich eine Ausrede, um die Sache mit der ›Mini-Propheten-Rolle‹ unbeachtet zu lassen, sie sozusagen als eine unbedachte – obgleich ursprünglich handschriftlich niedergeschriebene – Äußerung abzutun. Kein Prophet fragt je oder jäh, quasi niemals, (ein) ›Was geht?‹.

Das Läuten der Kirchenglocken erzählt mir von der neuen Uhrzeit. Meine stillen Überlegungen, ob ich wach bleiben sollte (oder eben nicht), sind zu einem Abschluss gekommen. Ich koche mir jetzt Kaffee (auf), auf das(s) damit ich poetischer werde. Will ich in Prosa schreiben, brauche ich einen gestärkten Geist und eine gesteigerte Fähigkeit zur Konzentration. Koffein kommt mir da ganz recht, so bilde ich es mir ein. Tatsächlich weiß ich von der Macht der psychologischen Komponente, die beim Genuss eines Heißgetränks entsteht. Kalter Matcha fetzt später und länger und dennoch weniger (sic!).